四

　　母亲在地里除草，锄头旧了，却依然锃亮。锄头是母亲手的延伸，它替母亲抵达了土地的深处。母亲信赖锄头，胜过信赖自己。锄头上，储藏有母亲的体温和汗水，欢笑和忧愁。锄头每挖一锄地，母亲的手就粗糙一点，额际上就多一道皱纹。那一块块被锄头翻挖过的土地，便是母亲一生的疆土。岁月轮回，秋收冬藏。母亲在那些贫瘠的土地上收获过高粱、大豆、小麦、红薯……也收获过炎热、霜冻、眼泪、苦痛……母亲用她收获的粮食，喂大了我，也撑起了我们这个家。但锄头，也挖掉了母亲的风华和美丽，以及女人所特有的灵秀。

　　我站在田垄上，担心母亲累着了，劝她歇一歇。母亲头也不抬地说：累不坏。我抢过母亲手里的锄头，想帮她锄地。可手中的锄头就是不听使唤，还差一点挖到脚趾。母亲朝我笑笑，说：锄头也认人。说完，夺过锄头，重又埋头锄起地来。我一下子感到羞愧。我一直自称土地的儿子，却不想已与土地有着如此之深的隔膜。到底是土地亏待了我，还是我背离了土地呢。我摸摸手掌，被锄柄磨出的两个血泡，像两颗硕大的红痣。一阵尖锐的刺痛，火辣辣的，穿过我的手心，直逼情感而来，让我来不及防范和躲藏。凝视着母亲俯向大地的身影，我看到了一种深刻的宁静。那宁静，足以让人再活一次。

　　被刈除杂草的田地，粗粝，却也光鲜。我曾赤脚站在泥地上，让黏软的泥土塞满我的趾缝。那种薄凉，痒痒的感觉，值得用一生去铭记。

　　仍记得那些时光暗淡的午后。父母在地里辛勤地劳作，我则独自蹲在离他们不远的一个角落，捏“泥塑”。我像揉面团一样，把泥土搓成各种形状，凭想象随意造型。马、牛、狗、猫……在我的手下变魔术似的出现，简单，大写意，不饰雕琢。它们赤裸裸，我也赤裸裸。父母挖一会儿地，就扭头看看我。目光刚一触碰，就融合了。像风遇到风，像水遇到水。父母在用泥土塑造他们的生活和人生，我也在用泥土塑造我的性格和世界观。

　　我离开故土，已经很多年了。这许多年来，我像一片浮萍，借着一点风，飘来飘去，无根，悬浮。我不知多少次在梦里，看见父亲坐在一片山坡上，望着落日，点燃一袋烟，守着地里的庄稼;看见母亲躬着腰，走在菜地里，捉菜叶上的青虫。青虫毛茸茸的，肥胖胖的，日子过得逍遥而从容;看见我——一个浪子，游走在田野上，四顾茫茫，无所依……

　　没有我在的日子，母亲一定也是寂寞的。不然，她就不会每天上坡干活时，都把那头山羊带在身边。那头羊，是她的另一个儿子。山羊很听母亲的话，让它跪下就跪下。跪下后，还用嘴去蹭母亲的腿。那种亲昵，那种情分，让人动容。母亲总是用上等的青草来喂养它。羊吃饱草后，就乖乖地卧在地垄边，陪母亲干活。自己的儿女靠不住，伴着一头羊老去，也是好的。至少，不至于让自己的晚年活得那么凄凉，落寞，失去尊严。父母是儿女的另一片大地，另一个故乡，精神的根，血脉的藤。而儿女，则是父母最后的牵挂，最大的伤，最深的痛。

　　重新走在故乡的大地上，我想到许多的事，许多的人。有内疚，有忏悔，有难过，有感恩……我憎恨过往生活的虚假和麻木，痛惜曾为那些毫无意义的人际纠纷、尔虞我诈所消耗掉的光阴。世间没有一样东西是没有道理的，你在生活中苦苦求索所得到的，并不比你从中失去的多。身后的事，终归是寂寞的。最终接纳你的，唯有大地。

　　(作者：吴佳骏，系青年作家，著有《掌纹》《院墙》《巴山夜雨》等。现供职于某文学期刊)